Microrecensione de “L’autunno del patriarca” di G.G. Marquez.

Un minuscolo concentrato di particelle nere per dirle che no, Signor Auditore, non avrei mai creduto che qualcuno potesse scrivere un libro tanto capace di annodarti il cervello alla sua storia con un così poco elevato numero di punti che se me lo avessero detto avrei pensato di certo che no, Signor Auditore, un uomo così non sa scrivere, che non è possibile stregare e violentare in tale modo gli occhi malati di chi ci stravede e le menti già normalmente confuse per pagine intere senza trovare un minuscolo pallino nero che ti indichi per un secondo che la tua mente può inspirare e lasciare per un frammento di tempo rotondo la vita di questo eterno patriarca di cui l’unica cosa che mi è veramente chiara, dopo duecentonovantaquattro pagine è che quando andava a dormire si serrava come un matto dentro casa facendo scorrere i suoi tre chiavistelli ed i tre chiavacci che alla fine a me sembravano novantanove a furia di sentirli ripetere che sì, Signor Auditore, la mia mente che già ha avuto troppi pochi punti per inspirare immaginava la sua casa come un continuo susseguirsi di porte rumoreggianti di chiavistelli e chiavacci e cominciava a sentirsi chiusa dentro anche lei fino a che anch’io, madre mia, sono giunta alla buona novella che il tempo incomputabile dell’eternità era finalmente terminato e lì, Signor Auditore, ho visto estasiata il punto più grosso della mia vita.